На каком-то разу вдруг отчетливо вижу – безо всяких поэтических ассоциаций, хоть в словах и есть этот пафос – что так и любовь, так и настоящее творчество: рождает новое и летит дальше. Не особо печется о созданном. Не оглядывается, не останавливается, не редактирует. Не культивирует, не окучивает. Вся в порыве навстречу, вся в том, где её ещё нет. Любовь дала импульс, вдохнула искру и полетела. Пламя поддержит себя само. Было бы чем.
(Тут, конечно, подумалось сразу о детях и так называемом "воспитании"...)
